可就在即将彻底消散的瞬间，他听见了。
不是声音，是频率。
从东汉洛阳的雨夜，从五胡乱华的田埂，从安史之乱的城墙，从靖康之变的废墟——无数段被遗忘的对话、争辩、低语，顺着根系涌来。
“天若不公，人可改之。”
“一粒种，能活三年土。”
“火药不是杀人的，是开山的。”
这些话，曾经被他当作背景音，当作文明进步的杂音。现在，它们成了反向注入的养分，压进了那个“它”的基因里。
林深笑了。
他知道，自己输了身体，赢了根。
浑天仪轰然炸裂，青铜碎片在空中组成巨大的夏朝骨文阵列。那不是警告，不是契约，而是一行最朴素的农谚：
“春不种，秋无收。”
阵列成型的刹那，时空裂缝发出一声低沉的悲鸣，像是某种庞然大物在痛，又像是在……学习。
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