院门被推开时，两人同时抬起头。
陆远山站在门口，手里提着一个旧帆布袋，身上穿着那件洗得发白的中式对襟衫。他的头发b三个月前白了一些，但腰板依然挺直，目光依然锐利。他扫了一眼庭院——海棠树的枯枝，石桌上未收的茶具，窗台上晾着的几串草药——然后皱了皱眉。
“乱成这样，也不收拾。”他说，声音沙哑，像砂纸磨过粗粝的石面。
苏棠站起身，笑着迎上去：“陆叔来了。吃过没？”
陆远山没回答，目光越过苏棠，落在厨房里的陆寻舟身上。父子对视了一瞬，陆寻舟放下手里的布巾，叫了声“爸”。陆远山“嗯”了一声，走进厨房，将帆布袋放在案板上。袋子里是几块品相极好的老姜，一小包g贝，还有一条用草绳系着的、还带着泥土气息的腊r0U。
“朋友送的，吃不完。”陆远山的语气像在陈述一个与自己无关的事实，“你们开馆子，用得着。”
苏棠接过袋子，闻到腊r0U里烟熏火燎的柴火味，和老姜被太yAn晒透后那种辛辣中带着一丝甜意的g燥香气。他看了一眼陆寻舟，陆寻舟的表情没什么变化，但他看到父亲鬓角新生的白发时，眼睫微微颤了一下。
“坐着歇会儿，”陆寻舟说，“我煮碗面。”
陆远山没有拒绝。他在靠窗的旧木椅上坐下，目光落在苏棠摊开的“食事手札”上。那页画着一颗胖团子的涂鸦映入眼帘，旁边是苏棠清秀的字迹和陆寻舟潦草的批注。他的嘴角动了动，不知是想笑还是想说什么，最终只是移开目光，望向窗外那棵光秃秃的海棠树。
面很快端上来。不是“舟渡”那种JiNg心设计摆盘的功夫面，只是最家常的yAn春面——清汤，白面，几片烫熟的青菜，卧一个溏心蛋，浇一勺用猪油和葱花炸的浇头。汤底是用J架和骨头熬了一整天的老汤，醇厚，却不腻；面条是陆寻舟清晨手擀的，筋道，滑爽；那颗蛋的熟度恰到好处，筷子一戳，金h的蛋Ye缓缓流出，和汤汁混在一起，变成一种更浓郁的、更温暖的稠度。
陆远山没有说话，低头吃面。他的动作不快不慢，像在完成一件需要认真对待的事。吃到一半，他停下来，用筷子戳破那颗蛋，看着蛋Ye流入汤中，沉默了片刻。
“面太烂了。”他说，声音闷闷的，“煮过了十秒。”
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