维奥莱特轻轻笑了一下。
那笑容里有东西——不是自嘲，是某种更温和的接受。
“击剑？”她说，“我已经三年没碰过了。”
罗翰张了张嘴。
三年。
他记得小时候，她们一起在庄园，穿着白色的击剑服，面对面站着，面罩遮住脸，但那两具身体的动作——优雅，凌厉，配合得像在跳舞。
那是很久以前了。
“至于亲密关系的幻灭……”
维奥莱特斟酌着用词：
“很难解释。都是些小事，经年累月，变得无法容忍。”
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