“哪儿疼？”她问，那声音坏坏的。
扎西的脸，红得像块炭。
他低下头，指了指自己那地方。
母亲顺着他的手看过去。
那地方，鼓鼓的，硬硬的，把那破皮袍顶起来，像支了个小帐篷。
她笑得更厉害了。
那笑，不出声，只是那肩膀抖着，那胸颤着，那眼睛弯着。
扎西望着她这笑，那脸更红了，可那眼睛更亮了。
“姐姐——”他叫她，那声音里带着点委屈，“你笑我。”母亲不笑了。
她望着他，望着他这委屈的、年轻的、干净的脸。
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