在法庭上，在律师面前，在每个我愤怒地咒骂父亲的时刻。
她总是说“但他是你爸”，好像这句话能化解一切背叛与伤害。
吃完饭，我主动洗碗。
水龙头流出的水很凉，冲在手上激起一层鸡皮疙瘩。
客厅里，母亲关了电视，起身回卧室。
关门声很轻，却像一声叹息砸在寂静的屋里。
我的房间很小，只放得下一张床、一个书桌和一个衣柜。
窗外是对面楼的墙壁，距离近得能看清别人家窗台上的盆栽。
我打开台灯，从书包里掏出政治课本——崭新的，还没写过名字。
封面上印着“思想政治·必修三”。
内容未完，下一页继续阅读