自由。
这个词在诗瓦妮耳边炸开，像惊雷劈开记忆的闸门。
她想起自己十五岁时，在孟买那栋森严的祖宅里，隔着檀香木雕花的纱窗看街道上的少年们骑自行车大笑。
他们穿着校服衬衫，袖子卷到手肘，露出小麦色的手臂肌肉。
其中一个回头看了她一眼——就一眼，她记了二十年。
她从未拥有过自由——从出生起就被规划好了道路：学业、婚姻、生育、传承。
所以她逃了一次，嫁给了一个英国男人，以为那是自由。
然后她用了十年后悔，用了五年守寡，用了十五年试图在儿子身上纠正自己犯过的“错误”。
“妈妈，”罗翰突然开口，声音颤抖但坚定，像第一次学飞的小鸟扑扇着稚嫩的翅膀，“我想继续让艾米丽帮我。”
诗瓦妮闭上眼睛。
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